Trip in Rome

Stazione Termini – Roma ore 17.25
Ho chiamato un taxi di quelli con la licenza…quello precedente me l’ha fottuto sotto gli occhi un
vecchietto che per afferrare la maniglia dello sportello bianco ha improvvisamente ingranato uno
sprint da fare invidia ad un primatista dei 100 metri.
Prenotare un taxi a Roma significa cautelarsi sui possibili match da wrestling che si potrebbero
avere quando si è certi di averlo adocchiato per primi e anche quando confidi nella buona
educazione dei colletti bianchi con la 24 ore legata al polso…
Finalmente arriva, lo fermo con un gesto goffo e col dubbio che anche questo non sia per me.
- Ah Signorì…è lei che deve andare in Via ….
- Si…
Partiamo svincolando tra un auto e l’altra quando noto che dallo specchietto retrovisore lui ha una
gran voglia di parlarmi…io no…per cui decido velocemente, data la stanchezza, che qualora il
tassista mi avesse posto più di un ovvio
- Da dove viene?…- avrei bluffato fingendomi straniera e dall’italiano stentato…(che tutto
sommato non mi riesce difficile!)
- E’ a Roma per piacere?
Ecco ..la domanda non era proprio quella che speravo, totale mancanza di mettermi a spiegare il
motivo per cui mi trovo a Roma.
Due le chance: o gli dico con tono gelido che sono qui per un attentato terroristico o inizio a
parlare con uno storpio italiano e lo persuado a non continuare la conversazione.
Bocciata ovviamente la prima chance…credo seriamente che potrebbe abbandarmi sul G.R.A. senza pensarci due volte….
Così approfittando dei miei tratti mediorientali gli butto là una perfetta frase il cui suono
sembrava simile ad una lingua araba e notando la seria difficoltà interpretativa aggiungo:
- For business…
Gli spiego di avere uno stentato italiano e un inverosimile inglese per cui l’unica lingua con cui
potremmo proseguire la conversazione è il francese o l’arabo.
Di qui il mio tassista curioso e sempre più dichiaratamente logorroico mi dice:
- Non conosco il francese…Le dispiace se mentre proseguiamo faccio una telefonata?-
Faccio un sorriso accondiscendente pensando tra me e me:
- Telefona pure…così mi molli un attimo!!!-
Lui comincia a discorrere con un suo amico in uno spudorato dialetto romano e considerate le mie
reali origini cerco di non piegarmi dalle risate alle prime cazzate che gli sento raccontare.
Intuisco che ieri sera si è portato a casa una ragazza polacca che lavora nel locale vicino casa
sua e che lei, al posto di mettere in pratica tutte le fantasie sessuali che negli ultimi mesi lui
aveva immagazzinato, si era limitata a raccontare i problemi della sua sorellina minore ancora
residente in Polonia e alla fine era andata via lasciandogli l’uccello in tiro.
La mia innocente consolazione nel credere di essermi salvata dai suoi sguardi indiscreti, proprio
perché appartenente a quella categoria di femmina che tutto ha ma non le caratteristiche della
donna dell’est, termina come gli sento dire:
- Sto a portà ….una figa araba… ahò…c’ha due occhi che pare ’na tigre…
la descrizione prosegue con il desiderio di capire la forma delle mie tette, considerando che
fermatosi ad un semaforo la sua fantasia si era ormai sciolta:
- C’ha un cappotto strizzato in vita…ahò…beato chi se la piya…mamma mia che pere.
A questo punto non riesco a trattenermi dal dirgli:
- Pere?..
Lui si irrigidisce un attimo e in vistoso imbarazzo dice:
- ehmm…ma lei…
Ed io:
- Formaggio con pere…italian food…
Tira un sospiro di sollievo, saluta l’amico velocemente e avendo probabilmente “magnato la foglia”
come dicono a Roma si volta verso di me a rischio di collidere l’auto davanti e mi dice:
- Lei è una buongustaia…
Io non rispondo fingendo ancora di non comprendere e giunti sul luogo, pagata la corsa con un
sorriso ancora serio gli dico:
- Thank you…anche tu sei un buongustaio.-